Os dias impossíveis
Os gritos, os golpes,
Os gestos desconexos,
Os pés escalando a sala,
As mãos espalmadas na vidraça.
Os gritos, os golpes,
Os gestos desconexos,
A espera da palavra,
A longa noite, a madrugada.
Os gritos, os golpes,
A noite, a madrugada,
As dores, as feridas,
O corpo, a alma.
Os gritos, a sala
revirada, a noite
a noite, a madrugada
os gestos, a solidão,
os olhos vermelhos,
as lágrimas enxutas
e exaustas. O sol,
a noite, a esperança
perplexa e amedrontada.
Lírica
Sopro os rios que vão
Solitários desaguar
Em alguma praia
De longeveres mar.
Sentada à beira
A criança brinca.
Sorri travessa,
Para ela-outra menina
No espelho refletida.
Não conhece desgosto,
Não viu águas turvas,
Apenas pingos de chuva
Na pureza do seu rosto.
Tudo é frágil, tudo acaba
Nem sempre em bom termo.
Ela dança os pés n’água
Contra a corrente do tempo.
Geração Perdida
O que sabeis do amanhã? O que é a vossa vida? Sois uma névoa que aparece por um instante e logo desaparece.
Deveríeis antes, dizer: “Se o Senhor quiser, viveremos e faremos isto ou aquilo”. Ao contrário, agora vos gloriais alardeando. E toda jactância dessa espécie é má.
Quem sabe fazer o bem e não o faz é culpado.
(Carta de São Tiago, cap. 4, 14- 17)
Geração Perdida
os filhos dos marxistas
estamos todos perdidos
os filhos dos militares
estamos todos perdidos
os filhos dos hippies
estamos todos perdidos
os filhos dos niilistas
estamos todos perdidos
inquestionavelmente
inapelavelmente
impreterivelmente
talvez algum sábio
revendo o passado
dirá
pasmado:
O que foi feito
daquela geração fim de século?
filhos de ideologias natimortas
não ousaram
pereceram
nas apáticas águas mornas
do “estamos conosco satisfeitos”
estamos perdidos, perdidos, perdidos!
por isso urramos nas madrugadas
nos embebedamos
concordamos errado os verbos
temos preguiça
pensamos inútil
a busca por algo que esteja certo
dessa indolência
formamos um mundo
um mundo de bolhas egocêntricas
sentados sobre uma falsa inocência
chorando as consequências
do que não fizemos
do que não podíamos
do que não queremos
do que desejaríamos
multidão amedrontada
à força retirada da própria concha
pelas mãos da violência
pagamos preço de sangue
pela nossa indiferença
se a essa geração
pode ser dada qualquer escusa
foi a de que não tivemos culpa
nós não tivemos culpa
somos apenas os filhos
das filosofias de sepultura
se um dia pudéssemos
abrir as nossas portas
saltar os nossos muros
escancarar nossa revolta
seria um gemido
quase inaudível
da dor mais pura
em olhos baços
de funda amargura
suspiraremos
não temos culpa
nenhum culpa
nós
não temos
culpa
alguma
Eduardo Gama é mestre em Literatura pela USP, Jornalista, Publicitário, poeta e membro do IFE – Campinas.